no ADN um perfeccionismo assanhado, disfarçado de balda e "deixa andar".
Passo tempo infinito sem limpar ou arrumar os cantos da casa mas tenho quebras de tensão se vejo uma diferença de altura entre duas toalhas acabadas de pendurar. Mata-me um chão mal assentado, um rodapé demasiado largo para o meu conceito de estética, uma parede mal estucada. Não sou capaz de viver com as imperfeições de uma obra mal feita. Tudo tem que ser milimétrico, simétrico, contínuo e lógico. Perfeito.
Uma bancada de mármore não pode ter um corte a meio, ligado com silicone a outra metade. Um armário não pode nunca ficar torto, uma gaveta não deve estar perra mas sim correr suavemente e encaixar perfeitamente.
Sou assim na vida, seja com naturezas mortas, tanto quanto comigo, numa ansiedade cheia de altos e baixos, que cansa. Numa autocrítica feroz, cruzada com a ilusão de "não quero saber". Nenhum trabalho que fiz ficou bom o suficiente, nenhuma palavra foi a tal, faltou sempre "só um bocadinho assim". Por muito que se corra nunca se alcança a felicidade plena, pelas falhas que teimam em perturbar uma pintura bucólica, que deveria trazer paz.
Mas ali está aquela pincelada fora do lugar, para estragar o conjunto e me tirar o sono.
(post SAPO Outubro 27, 2024)
melhor na sombra. Em busca de um pouco de silêncio, volto a esta velha casa, tantos anos ponto de encontro de anónimos, sem amarras, sem nós. É dificil escrever sobre o medo num local onde se reúnem filhos, irmãos, amigos com rosto, uns mais outros menos, quase nenhuns verdadeiros, quase todos voyers àvidos de vidas que não sejam a sua, sobretudo se houver sangue. Sao salas ruidosas e cheias de tudo, música em loop, filmes da vida real e muita ficção, conversas cruzadas de quem só pede um pouco de atenção, imagens de mundos ao alcance de poucos, quanto mais exótico melhor. São espaços abertos, imensos, demasiado amplos, sem horizonte à vista, cheios de gente aos encontrões, como migantes perdidos em busca de um chão. Andamos por ali, uns e outros, deambulando em scroll, todos conhecidos, todos atores de um teatro que não baixa nunca o pano. E sem espaço para parar, cansados, sem sermos ouvidos, percebemos que só precisamos de um pouco de silêncio. De abrir de novo a represa e...
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