Ponto sem Nó

Se não disseres nada compreenderei melhor [...] há ocasiões em que as palavras não servem de nada. José Saramago

enquanto me apetecer, este blog está lamechas e assim.

de me esquecer das coisas boas. Gostava que a evidência das falhas, dos defeitos, a consciência das lacunas fosse mais forte. Gostava de desligar quando me parece já conveniente, de meter uma quinta [parece que já há carros com 6ª não há..?] na autoestrada dos afectos e embalar por aí adiante, rumo ao horizonte [e mais além ou assim]. Gostava que fosse fácil. Mas não é. Não é.

Hoje é dia de Freddy. Porque sim.

Pedir o impossível. Bem regressada, querida m. :-)

que diz que nasce e morre todos os dias. E eu que não sei dizer as coisas assim bonitas como ela as diz, lembro-me das suas palavras a cada vez que sinto, também eu, que morri um pouco mais ou antes que tenho mais um luto a fazer. Fazemos vários lutos na vida. A cada morte física de alguém que amamos, a cada derrota, sempre que sentimos que falhámos, de cada vez que perdemos um amor, a cada fim de um sonho. E todos os lutos são iguais. Todos nos fazem, também a nós, morrer um pouco. Porque cada perda nos tira um pedacinho de coração que não volta a existir. Nunca mais é preenchido o espaço, cada pequena ferida que essa mágoa nos deixa aberta. Seguimos em frente, voltamos a fazer-nos à vida e acabamos por ter que ultrapassar. Tornamos a tentar. Somamos partes novas às que já nos compunham, crescemos, enriquecemos, ficamos mais fortes e continuamos, com pessoas novas, amigos diferentes, sonhos redobrados, amores intensos. Outra vez. Mas nunca esquecemos a pessoa que fomos,...

Faith No More - EASY

nos impele uma vontade de resgate. Assim uma força que só nós detemos, que nos tranforma, transfigura e move, sempre que alguém que amamos precisa do nosso fôlego. Nada trava esta determinação, este querer, a ilusão de sermos tudo para alguém, que apenas necessita desta mão para se levantar. É aí que esquecemos as intempéries e agruras do caminho, que mesmo os maiores escolhos nos parecem pequenos grãos de areia, que nos olvidamos de nós e a certeza de conseguir agarrar o outro à beira do precipício se torna na razão de cada amanhecer. E eis-nos quais Florences Nightingale, a humedecer panos em bacias de água fresca para acalmar a febre do nosso amado. Enquanto ele, quiçá, a afoga no regaço de outro alguém.

Resta-me transcrever e encaminhar-vos para quem sabe disto. estou gira?, será que me vai achar gira? então porque tentou? e porque não tentou? e quem era ao telefone, ai que não consigo dormir, e se o perder? e se ele deixar de gostar de mim, será que ele sabe o quanto eu gosto dele? nunca ninguém vai gostar dele como eu. É que é talqualzinho...:-)

de escrever aqui uma merda qualquer só para isto não estar parado há uma porrada de dias, credo. Mas nã me apetece.