deixamos de dar conta da magia de um pedaço de céu que anoitece?
Enredados nas teias de um quotidiano que consome com voracidade o que mais conta, o que de verdade importa nesta existência que levamos. Fugaz. Horários a cumprir, correrias, ansiedade, adrenalina. A fugir. Do relógio inadiável, do atraso inevitável, do julgamento implacável.
E a manhã a caminhar devagar, alheia a nós, as folhas a vestirem-se de luz, o ar que aquece na exacta medida dos motores e turbinas que começam a trabalhar, das mil respirações da cidade que acordou toda ao mesmo tempo.
E esse tempo, o nosso, a escoar ao ritmo dos gases poluentes que vão sugando o ar que respiramos, apressados.
Enredados, agarrados, amarrados, stressados, produzimos e amamos e comemos e dormimos e existimos em ritmos acelerados e, nem damos conta, os pulmões cada vez mais apertados. Passa a música e o teatro, e sobe a pilha dos livros por ler e mais o que antes gostávamos de fazer e tanta esplanada por experimentar e tanta conversa por ter. Não se molham os pés na orla de espuma que o mar deixa, cada vez mais para dentro da duna em que antes nos sentámos a mirá-lo. Não se bebem os vinhos com travo a mel, aquecidos pelo crepitar de uma lareira e mais as nossas mãos segurando o redondo do copo como quem acaricia um rosto macio de criança. Não se amarrotam os lençóis das camas imaculadas, enrolados e suados e empurrados para trás pelo fervor dos nossos corpos que se anseiam e se apertam, se suspiram e se beijam e se fundem e não mais se querem separar.
Não se vive, apenas se sobrevive.
E, entretanto, um pedaço de céu que anoitece.
Enredados nas teias de um quotidiano que consome com voracidade o que mais conta, o que de verdade importa nesta existência que levamos. Fugaz. Horários a cumprir, correrias, ansiedade, adrenalina. A fugir. Do relógio inadiável, do atraso inevitável, do julgamento implacável.
E a manhã a caminhar devagar, alheia a nós, as folhas a vestirem-se de luz, o ar que aquece na exacta medida dos motores e turbinas que começam a trabalhar, das mil respirações da cidade que acordou toda ao mesmo tempo.
E esse tempo, o nosso, a escoar ao ritmo dos gases poluentes que vão sugando o ar que respiramos, apressados.
Enredados, agarrados, amarrados, stressados, produzimos e amamos e comemos e dormimos e existimos em ritmos acelerados e, nem damos conta, os pulmões cada vez mais apertados. Passa a música e o teatro, e sobe a pilha dos livros por ler e mais o que antes gostávamos de fazer e tanta esplanada por experimentar e tanta conversa por ter. Não se molham os pés na orla de espuma que o mar deixa, cada vez mais para dentro da duna em que antes nos sentámos a mirá-lo. Não se bebem os vinhos com travo a mel, aquecidos pelo crepitar de uma lareira e mais as nossas mãos segurando o redondo do copo como quem acaricia um rosto macio de criança. Não se amarrotam os lençóis das camas imaculadas, enrolados e suados e empurrados para trás pelo fervor dos nossos corpos que se anseiam e se apertam, se suspiram e se beijam e se fundem e não mais se querem separar.
Não se vive, apenas se sobrevive.
E, entretanto, um pedaço de céu que anoitece.
Comentários
Concordo contigo na lucidez e insisto para que repares em alternativa nos pedaços de céu que amanhecem. ;)
Beijoca
;-))))
(Mas marchava um ravioli numa esplanada da linha, lá isso...)
(tá um bocadinho menos apaneleirado, não tá?)
(agora gosto deste, a ver vamos quanto tempo dura...) ;-))
Mas não, não tá maricas.