Eis-me aqui

Não precisei de ter lido Saramago para ser pertença do Alentejo, de alma inteira, pelo nascimento e o coração. Porque se ele dizia "não sei o que tenho em Beja" eu sei bem que este chão é o meu. Dos antepassados alentejanos fui herdar, se não a pele trigueira a verticalidade e o carácter só nestas terras temperados, no suor e nas lutas, como aço. Se na lonjura do olhar transporto a cor e a saudade do mar, em compensação ondula-me nos cabelos o doirado dos trigais, numa mistura descendente de qualquer moura encantada, guardiã das nascentes e dos poços, de um tesouro enterrado e de castelos antigos. Não sei viver com a mentira, tal como não pratico o engano. Só vivo e sinto de maneira plena e esgoto até ao limite tanto os sofrimentos e as dores quanto os sorrisos e amores. Não conheço meios-termos nem águas mornas. Aqui me tens cheia de erros e defeitos, intensa demais, tantas vezes inconveniente mas honesta, humilde, sem máscaras..

Amo a terra e as papoilas, os troncos de árvores centenárias, conheço a conversa dos grilos nas noites quentes do Verão, sei de cor as cores do céu naquele exacto minuto em que o Sol se funde com a linha mais distante que o olhar alcança. Sou companheira habitual dos solstícios e de luares grávidos que me guardam todas as esperanças e os desejos secretos que lhes confio. Não sei esquecer a traição, ainda que a possa perdoar, porque me corre nas veias, vermelho e espesso, o orgulho altivo dos pastores. E, como eles, vivo a solidão e os silêncios com a paz no olhar e a determinação no espírito. E também canto o amor e as lutas em refrões antigos, nos coros de vozes profundas e dolentes que acordam ecos nas casas, nos campos, nas ruas e muralhas.

A grandeza da paisagem é a casa que me acolhe para amar, crescer, me replicar, duplicar ou triplicar e um dia enterrar que à Terra estou devendo e só lhe pago em morrendo.

Não vergo.

E se esse dia chegar antes serei capaz de quebrar e acabar, em extremos de um sentir que me nasce teimoso como a esteva mesmo que nada faça para o cuidar.

E se atrás dizia que nem todas as lutas merecem ser travadas, hoje antes digo que, todas o merecendo, só algumas valem o esforço. E essas são as que reclamam batalhas justas de jogo limpo que é a única forma que eu conheço de viver. Tão limpo que pode só passar por deixar de lá estar, em retirada escolhida ainda que não desejada. Tudo ou nada, é só assim que sei caminhar. Mas, se não ganho também nada perco porque tudo quanto conquistei já ninguém será capaz de me tirar. Saio de cena, não faço vénia, cai o pano.
Eis-me aqui, do lado de trás e por aqui me fico.
Sem palmas não haverá novo encore.

Escrevo

melhor na sombra. Em busca de um pouco de silêncio, volto a esta velha casa, tantos anos ponto de encontro de anónimos, sem amarras, sem nós. É dificil escrever sobre o medo num local onde se reúnem filhos, irmãos, amigos com rosto, uns mais outros menos, quase nenhuns verdadeiros, quase todos voyers àvidos de vidas que não sejam a sua, sobretudo se houver sangue. Sao salas ruidosas e cheias de tudo, música em loop, filmes da vida real e muita ficção, conversas cruzadas de quem só pede um pouco de atenção, imagens de mundos ao alcance de poucos, quanto mais exótico melhor. São espaços abertos, imensos, demasiado amplos, sem horizonte à vista, cheios de gente aos encontrões, como migantes perdidos em busca de um chão. Andamos por ali, uns e outros, deambulando em scroll, todos conhecidos, todos atores de um teatro que não baixa nunca o pano. E sem espaço para parar, cansados, sem sermos ouvidos, percebemos que só precisamos de um pouco de silêncio. De abrir de novo a represa e...